Frescor

Un deseo, una marea.

La hija y el padre,

quizá ella es la que graba a sus espaldas.

Un sueño de verano proyectado en una playa que

para mí posee nombre.

La vida más allá,
sabiéndose

hermosa,

frágil,

indestructible.

Swimming Pool

Y si la pauta del verso no fuera "De sol, arena y sueño" y pudiéramos cambiar

al menos una de las premisas...

Días radiantes, cuerpos sobre cuerpos,

belleza mezclada con belleza.

Noches entrelazadas que encuentran la luz al final

de su júbilo.

Un esplendor y una hierba en donde los torsos fatigados

esperan saciar su sed sobre la hoguera de un verano siempre prometedor.

Muerde la nectarina

y

saborea

su victoria

implícita.

Cartografía de un adiós

APRENDER A OLVIDAR

(Susana C. de su disco "El baile de los días")

Él mira hacia otro lado
para no ver lo que ella esconde.
Ella hace mucho ruido
para no oír lo que él se calla.
Dan una vuelta más de tuerca a su horizonte.
Se asoman al abismo del espejo
y tienen miedo

Tirar una moneda y pedir un deseo,
a mil metros de altura mirar las tempestades.
Barcos de amor hundidos, ondas azules
Círculos que se agrandan buscando un centro nuevo.

Aprender a olvidar para empezar de cero,
porque sin ti mi mundo es un lugar helado.
Inventárselo todo,
no queda más remedio.
A tu manera
o a mi manera,
otro tipo de amor.

Las deudas ya pagadas,
cerradas las heridas
y curados los besos de la última batalla,
volvemos otra vez al punto de partida.
Dos líneas que se cruzan un instante en el agua.

Premio

Toda primavera tiene su canción y este año James Yuill es

el invitado estrella a mi sonorama particular. Frescura, dominio

de las máquinas y ritmo contagioso en esta impecable propuesta.

Quizá también porque estos días necesito pensar menos

y bailar más.

Ya sé qué hacer.

Llenaré el depósito de mi Alfa SS con ritmo y gasolina dulce.

Es una buena canción para lanzarse a la carretera

y empezar el viaje.

Howl (featuring Allen Ginsberg)

Dedicado a mi íntimo amigo Sergi, en estos días en los que la vida
ha decidido mostrar su acero más cruel. Tu valentía es uno de
esos ejercicios difíciles de olvidar...

Aullido

Sé que hoy no vienes a por mí,
que la batalla dura más que el sueño
y que ganar o perder podrían ser sencillamente
dos
excusas para olvidar la primavera.

Y si la risa de otro tiempo, o más bien tu carcajada
pudieran gobernar hoy por última vez este hálito flaco
pero real. Si los demás, aquellos que no importaban, no hubieran
sido espejos en los que reflejar nuestra debilidad,
tu dolor al fin y al cabo. Porque tu grito fue sangre detenida
en los colmillos del hampa, los que no creían que el destino
era tan sólo una útil invención del hombre.

Hace frío, es un mes de mayo diferente y
estoy lejos de tu cama. Les miro, los que caminan al
otro lado del cristal. Han tejido un puente de espejos que
no comprendo, y corren y corren, nadie se para. Y estoy lejos
de tu cama y hoy no quiero dormir solo. Será ésta, cuando el tiempo
dicte, únicamente una pasión olvidada, una memoria sin fiebre,
sin rigidez
sin angustia
sin incertidumbre
como esos que no dejan de correr. Pero ¿qué buscan? ¿qué persiguen?
Diles que paren, necesito preguntarles, quiero saber adónde van, qué
Yahvé los guía.

Quiero ignorarme, no saber, precipitarme incluso más rápido que ellos.
Yo sé que puedo vivir sin sol y mirar por el cristal empañado. ¿No te
das cuenta? ¿no recuerdas acaso el reflejo del agua en el pantano?

No hay derrota sin zarpazo al vientre (lamento agradecido)
El error, no mirar hacia adentro.
Y nos toca golpear el saco
uno, dos,
uno, dos,
¡más intensidad! Un , dos, tres
¡quiero más! Uno, dos, uno, dos (es tu conciencia quién te entrena)
arremeter su piel sintética con jabs de izquierda cerrando
siempre el baile de caderas
con un crochet sólido en lo alto del antifaz. Caerán entonces
un aguacero
y
trozos de lima del ajado morral, y el derrame de sudor y lágrimas
producirán un
lago verde bajo tus pies.

Si acaso pensaré que soy inmortal - sobreviví a
otros cuerpos – antes de disfrutar tu pecho - El camino que
juntos inventamos es apenas
una cesta vacía en esta madrugada férrica.
Observo mis manos,
están manchadas de petróleo
arriba
y abajo. Son tus últimas palabras chapapote que no se va,
fantasmas desgastados que alimentan mi sueño.
Si acaso pensaré que soy inmortal - sobreviví a
otros cuerpos –antes de disfrutar tu pecho-
Serán mis días piedras negras que mirarán de frente al mar, reflejo
de una memoria generosa, portavoz de dos cuerpos atrapados
en su fuga.

Nos quedó una sentencia suspendida para siempre.


Y estoy lejos de tu cama y ya no queda nada en qué pensar.
Como los que corren afuera.



A.S.Olivier

Escrito a finales de mayo como ejercicio semanal para el Laboratorio de Creación Poética.

Tras leer "aullido" de Ginsberg se proponía al alumno, mediante una escritura torrencial y sin posibilidad de "revisión" parir su particular radiografía del consciente-inconsciente de ese instante preciso. Bien, este fue el resultado. Lo comparto pues dejó de pertenecerme aquella misma noche...

Sobran las palabras ...."los números cantan"

Casa de campo

Corría hoy por última vez persiguiendo tal vez un sueño más puro, más amable.

Sentí la brevedad de la belleza impregnada en mi propio sudor. Quise abrazarte y sin embargo los brazos no alcanzaban.

Cómo se dice adiós a un lugar en el cual fuiste feliz,

alejado de la prisa feroz y las almas coléricas.

Cuántas tardes y mañanas lavé la culpa frente a la piel

de esta bahía forestal.

Qué pocos te conocen de verdad y qué bien te sienta

este verde espigado y primaveral.

En ti Madrid desaparece, la escondes y yo resurjo entonces.

El sonsonete de las ardillas, el vuelo convulso de la torcaz o el trino ternario de un mirlo ...

Hogar, refugio y recreo.

En ti Madrid desaparece,

la escondes,

y yo resurjo entonces.

Hasta siempre Casa de campo.

11. Jugué y gané

Puede que empiece a perder o a ganar,
me da igual
La suerte es la que navegará
Estoy a flote, a la deriva

Jugué a lo que quería
No es un día extraño
Mira hacia atrás
no me verás
Voy a la deriva

Jugué a lo que quería

No me importa naufragar
mi fortuna esta al llegar
mientras alguien canta

No importa que naufrague
una y otra vez
mientras tu apostabas

Lalalalala

No importa que naufrague
una y otra vez
mientras tu cantabas

Jugué a lo que quería.

Berlín (enorme Coque)

Regreso a la tierra prometida...

Gin

Hace unos días creí marcar mi futuro sobre una mesa en DelDiego. Un Gin Tonic como sólo el gran jefe sabe mezclar, una obra de teatro a la espera, un buen amigo y mejor chamán frente a mí y una tirada de tarot bajo la atenta mirada de las paredes de este templo sagrado en Madrid. En un sitio así los arcanos imprimen mayor belleza a su propia interpretación. Lo que un lance de cartas arroja siempre es secreto de confesión, pese a ello, diría que concuerda con una de esas mini verdades interiores que albergo. En fin, uno de esos "momentines" madrileños a sumar.

El otro día escuchaba a alguien hablar en la radio acerca del significado de "lugar soñado". Decía que es aquel al que llegas de forma inesperada (un viaje, un encuentro, una pequeña escapada) y de repente desearías haber nacido allí, incluso morir llegado el instante. Todos ahora mismo podríamos cerrar los ojos y pensar en nuestro edén particular.

Esto me hizo reflexionar acerca de Madrid. Ni haber nacido aquí me hubiera gustado y mucho menos envejecer y morir bajo el pecho de esta loba. Sí en cambio vine a ella para vivirla y exprimirla como a una lima y quizá voy sintiendo que después de tres años lo visto y vivido es mucho, los amigos variopintos y el cansancio y el tedio acumulados por su propio ritmo y hostilidad propias de capital europea macho alfa (like london, for example) son ciertamente contrapesos que comienzan a empujar con fuerza.

Y ahí estoy, debatiéndome. Apoyando mis codos en barras tan excelsas como la del maestro Fernando del Diego en busca de respuestas a todas mis encrucijadas.

Salud Ladies and Gentleman.

A5

Hace tiempo que mido la vida a corto plazo, a sabiendas de que precisamente son los pequeños azares del destino los que en más de una ocasión marcarán el verdadero itinerario por el que ésta finalmente discurrirá. Pocas cosas esperaba de esta última etapa de sacrificio y estudio. Más que una aspiración hacia las altas esferas de una organización a la que por otros caminos y méritos creo haber llegado ya, tenía una especie de imagen onírica grabada en mi mente como un suceso más que posible.

Yo lo único que deseaba era verme solo, en mi Audi A5 negro coupé, conduciendo por una carretera secundaria rumbo a Ávila con velocidad voluntariamente limitada. El paisaje a ambos lados estaría nevado y una canción se repitiría una y otra vez hasta llegar a mi destino. La elegida sería este cover de Kristofer Aström, que me lleva una y otra vez a terrenos de los que nunca quise marcharme del todo.

Ciertos anhelos habrán de aplazarse por el momento, o transformarse quizás.

Volveremos a vernos donde siempre es de día...

" Spirale engloutissant les Mondes et les Jours "

Gérard de Nerval

Cedo gustoso el testigo en estas horas de retiro y estudio claustral a mi hermano del sur. Tu palabra destila pasión y equidad frente al paso de los días y esos pequeños naufragios que todos sufrimos.

LLegó a tiempo, créeme.

Hab Dich lieb.

Yo, por mi parte, os dejo con él:

http://enlosmargenesdeeuropa.blogspot.com/2010/01/amigos.html

Wanting

Décimo aniversario de un disco que marcó un antes y un después en mi devenir musical. Aún recuerdo como si fuera hoy aquel programa de Área reservada en el cual escuché por primera vez la voz de Gabriela. "Fire of Love" me dejó sin aliento durante días hasta que por fin pude conseguir el disco en "Flash records". Me ha acompañado a lo largo de estos años en momentos demasiado especiales como para olvidarlos. El segundo tema de la escucha que propongo a continuación, "wanting", se lo quiero dedicar a Noema, Friedrich, Kasia y Ángel por aquellas noches infinitas en Dresden y Berlín, llenas de magia y seducción junto a ésta y otras melodías. A Ruth, porque hoy es tu cumpleaños y sé que a ti esos ritmos lentos te apetecen siempre. Y por último y muy especialmente, a mi tío Luis Lamillar, que por aquel entonces recibía esta y otras recomendaciones con cariño y satisfacción desmedidas, haciéndome muy feliz con su gratitud.

Seguid porfa simplemente estas instrucciones. Click en www.vivejazz.blogspot.com , una página de referencia para todos los amantes de este tipo de sonidos creada por Antonio Fernández. Bajáis con el ratón hasta más o menos la mitad de la página. Justo a la derecha, hay un recuadro que pone Gabriela Anders/Especial Área Reservada. Si os fijáis, donde termina el texto hay un pequeño reproductor de color verde. Click en el play y disfrutar con tres temas maravillosos. El segundo es para vosotros.

La isla

" El hijo vio empequeñecerse la isla, desvanecerse en el horizonte bajo el inmenso resplandor del mar. Fue aquel el primer momento en el que tuvo la conciencia precisa y simple de lo que perdía al perder a su padre" (Pág. 112)

La isla

Giani Stuparich

Foto: Javier Silva Castañeda

Darkness on the edge of town

Todo parece hoy un sueño. Uno de esos viajes que estremecerán tus sentidos hasta el último de tus días. Demasiados rostros, excesiva la generosidad recibida, irrepetibles los momentos de carcajada y complicidad. Un viaje, tres etapas, una única magia. Los días en el apartamento de Jersey City estuvieron llenos de sol y deseos, junto a mis dos anfitriones Rob y kasia. Inolvidables los desayunos en la terraza de la calle mercer y el trato recibido para quien acostumbra a ser más anfitrión que invitado. Qué bien sienta NYC una vez digerida la potencia y el estruendo emocional que producen las primeras visitas. El día compartido junto a Carlos en D.C. todo un encuentro lleno de sabrosos detalles y amistad. La capital fue sin duda un dulce descubrimiento. Recoger a César, José y Juan Carlos en el JFK días más tarde y empezar un viaje en nuestro Chevrolet Tahoe a lo largo del estado de Nueva Jersey fue algo especial. Juntos confirmamos que el polvo de arena de Atlantic City puede convertirse en oro, y que la vida puede que sea sólo eso, una partida de Black Jack en los bajos de nuestro hotel, el Taj Mahal. La casa de Mikell y los días en Asbury Park seguro que serían los elegidos por los cuatro como los más queridos. Sólo el mejor y más dedicado fan del boss que conozco (César) podía arrivar nuestro chevi hacia una orilla tan enigmática y bella. Cuánta melancolía y emoción atlántica se respira en aquel paisaje aparentemente yermo. Las noches en el Watermark, el Stone Pony o el Wonder Bar son historia y futuro pendiente. Quién sabe cuántas promesas nos hicimos paseando a lo largo del boardwalk. La hermosura de esas playas tiene algo de indescifrable, de secreto velado para el viajero, que inconsciente, quedará afectado para siempre por el salitre de su magia.

En el estadio de los Giants, condenado a una pronta demolición, vimos a Springsteen y su E-Street Band en primera fila en lo que fue nuestro retorno a NYC. Lo que se respiró fuera y dentro del recinto es algo inenarrable. Digno simplemente de ser vivido. Sólo quiero dejar testimonio de ese espectáculo de más de tres horas con esta canción, Racing in the Street, porque tiene a partir de entonces un signficado muy especial para mí. Y como foto, una que tomé en Atlantic City, por lo que supuso entrar en ese fascinante teatro de la mano del Boss y de los chicos a bordo de nuestro Chevrolet.

Sin duda, durante este corto e intenso periplo, ha habido muchos instantes para el recuerdo de los que estáis y para los que nos dejaron. Seguramente ninguno íbamos del todo solos en este viaje tan irrepetible como certero.

Valor del pasado

Agosto. Año 2005. Lago de Grza, cordillera central, Serbia.

Pese a los consejos de Ksenija y de los viejos habitantes

del lugar decido saltar. Aún recuerdo el golpe seco de las manos abriéndose

camino en el agua. Fue como enterrerar el cuerpo en un granizado de limón

y manzanas verdes. A las pocas horas

caí enfermo, una fiebre intensa se apoderó de mi cuerpo.

Han pasado cuatro años y hoy, padadojas de la vida, tampoco me

encuetro del todo bien. Me pregunto qué esperaba de la vida en aquellos días,

qué miedos me acechaban en el interior profundo de aquellos bosques.

¿Serían los mismos que hoy me rondan? ...

Body Heat

Suena la primera parte del Concierto de Colonia de Keith Jarret. Afuera o adentro 35 ºc que se pegan al cuerpo como un mar de dudas. Pienso en Body Heat, pocas películas han sabido plasmar de forma tan perfecta la canícula y el sudor inherentes a los más perversos veranos como "Fuego en el cuerpo" de Kasdan. Los días se suceden, uno de detrás de otro, rítmicos en su devenir y en su fuego oculto. El asfalto arde de la misma forma en la que que arden las ideas.Madrid, lejos del aire acondicionado de las horas laborables, es un refugio en llamas.

Pero he decidido quedarme, y rellenar el vacío de sus calles cuando me da por salir en busca de brisas nocturnas y hechiceras.

No obstante estoy más bien de "puertas para dentro". The Wire y Los Soprano son mi única Tv estival: gracias HBO por existir. "Cometas en el Cielo", "A sangre fría" y sobre todo "Historias de Nueva York" de Enric González, han sido tres maravillosos festines estas últimas jornadas. Música por doquier y descubrimientos sabrosos. Y sobre todo, cuando el ruido externo e interno acechan, duplicidad deportiva, ampliando sectores y tipos de entramiento. Paradógicamente he descubierto que mi momento preferido del día es uno en el cual combato al calor de la mano de su mejor cómplice, con "más calor" aún. La sauna y su vapor constituyen estos días mi guarida. Allí dentro, solo, durante esos diez o quizá quince minutos de silencio y secreción, nadie aturde, nada invade. Una paz y un reposo magistralmente rotos por el agua gélida rompiendo finalmente sobre las sienes.

Y respiras hondo, agitado ...

Como de costumbre...

A Javier Silva e Isidro Mendiondo

Como de costumbre
nos lanzaremos una vez más
al sueño de una tarde en invierno.

Las viejas playas,
las de siempre,
esperan
nuestros pasos sobre sus alborotadas
melenas de arena.

Gobernarán estas aguas
anhelos comunes y secretos lacios
mientras jugamos con el filo blanco
que nos marca la marea
al encuentro de nuestra huella.

Quizá,
como de costumbre,
volvamos a prometernos una fecha y un nombre.

(Del Poemario: "Silenciado Presente" A.S.Olivier)

30 años

Treinta años de didáctica artística incontestable y treinta horas de homenaje a todos los que fueron, son y serán. Vivo estos instantes emocionado, conociendo voces y programas desconocidos hasta ahora para mí, participando de este cumpleaños al cual todos debemos sentirnos invitados. ¡Qué suerte de anfitriones y de fiestón!. Los oyentes llaman emocionados durante este marathón radiofónico, y cada uno dibuja en sus palabras agradecidas ese sueño individual que habita en cada uno de nosotros cuando pensamos en R3. Cuánto hemos aprendido junto a ellos, cuántos de esos programas que hoy rescatan en su honra son parte de nuestras biografías particulares. Cada uno tiene sus favoritos, lo sé.

En fin, vaya desde este humilde recodo el mayor de los abrazos a toda esta gente de hoy y de ayer a los que tanto les debo.

Russian winds

Llevo unas cuantas horas preguntándome insistentemente cómo se sobrevive al látigo de la belleza, a la embriaguez estética que me invade desde que abandoné los canales sumidos en las noches blancas de San Petesburgo. ¿Cómo continúa la vida tras este derrame excelso de hermosura y encanto?. Jamás una conclusión tan rotunda como la que imprimió en mí Moscú había habitado antes mi mente. Todo parecía nacer de este ser tan titánico llamado Mockba. Decenas de viajes y estancias durante estos años de adolescencia y juventud al este de la vieja Europa que parecían ahora converger en las calles de Tverskaya. Un alma que permanecerá atada para siempre a aquellos primeros arpegios de Tosca en el Bolshoy.

Se puede llorar junto al Río Neva contemplando la fastuosidad de las salas del Hermitage envueltas por el perfume y los tacones sigilosos de las mujeres más bellas que hasta ahora mis ojos adivinaron. Es mi verdad, quizá fatigada por el éxtasis diario de cuerpos y metrópolis.¿Un momento improvisado? una de tantas mañanas ascendiendo a través de las cadenciosas e infinitas escaleras automáticas del metro. Sin duda, el mejor de los espectáculos posibles. ¿Una canción?, Miss Kittin & The Hacker y cada uno los mil sueños que intercambié furtivamente en las calles de sendas urbes.

Cerrado por vacaciones

Y tú, ¿qué eliges?...

Recordando a Hannah

...¿Será eso lo que me entristece? ¿el celo y la fe que me colmaban en aquella época, mi empeño en arrancarle a la vida una promesa que de ningún modo podía cumplir? A veces veo en las caras de los niños y los adolescentes el mismo celo y la misma fe, y los veo con la misma tristeza con que recuerdo los míos. Esa tristeza, ¿no será la tristeza pura? ¿Es eso lo que nos sobreviene cuando, al mirar atrás, los recuerdos hermosos se nos vuelven quebradizos, al ver que aquella felicidad no se alimentaba sólo de la situación del momento, sino de una promesa que no se cumplió?...
EL LECTOR
Bernhard Schlink

Colección Primavera-Verano 2010

¿Quién dijo que las bicicletas son para el verano?. Gracias a mi buen amigo Edu, desmontamos esta teoría este mismo fin de semana en un plan de lo más improvisado, a la vez que resultón y diferente. Tras una charla entrañable, aderezada con un café solo y unos cuantos chupitos de vino de jerez, nos hicimos con un par de bicis públicas frente a la cafetería Picos de Europa (punto de salida por tradición). A mi comentario de: " Dárdevil, ¿te has dado cuenta de que la calle Burgos está repleta de gente? resp: tú sígueme y toca el timbre que es lo más divertido. Que conste en acta señorías que incluso nos atrevimos tanto a la ida como a la vuelta a pasar por las aceras del Pasaje de Peña sin descabalgar en ningún momento de nuestras monturas.

Ambos en vaqueros, chaquetita de lana el uno, polo el otro. Con barba ¿quién?, el otro afeitado, vamos, que recorriendo la bahía, peligros y la magdalena parecía que estábamos grabando el nuevo anuncio del Corte Inglés para la temporada que viene (lo digo a juzgar ciertos gestos en los rostros de los viandantes que nos cruzábamos:). Fueron poco más de dos horas pero qué bien lo pasamos maestro.

Sin duda, el momentazo del fin de semana.

Ya sabes, que esta vez no me pude ni sustraer ni resistir... y finalmente tu regalo yace tumbado y dedicado en mi escritorio. ¡Salud Edo!

Pd. Dejad que sea Pájaro Sunrise con su preciosa versión del Hungry Heart del Sr. Springsteen quien haga de BSO a ese itinerario de sol, arena y sueño ......

Cuando la música derrota los obstáculos (Concierto Antony and The Johnsons)

...Pero Anthony, quizá o seguramente ajeno a estos devenires al otro lado del escenario, estaba dispuesto a llevarnos de la mano hasta el cielo. Con "Another World" comenzó la levitación. Su sexteto (cuerdas, viento y percusión) proyectó toda su fuerza, lirismo y grandeza en cada uno de los temas. La emoción comenzaba por fin a invadir los tejidos de los allí presentes, y cada uno comenzó a trazar su particular viaje interior a la par que las melodías se sucedían con una calidad imponente. Con "Fistful of Love" casi arrancamos los asientos que nos estaban jodiendo las rodillas (entre tema y tema te levantabas a realizar unos estiramientos). Qué maestría, que poderío de sus músicos, excelente el groove del guitarra eléctrica en ese tema. La gente se rendía en cada aplauso, porque pese a los obstáculos sabíamos que estábamos frente a un guerrero dispuesto a la épica. "Black Soft Stars", fue su penúltimo regalo, sé que lo hizo por mí. Y con Hope There´s someone, lloramos todos los allí presentes. Era su adiós. Y se fue como los grandes, bajo una luz crepuscular y cegadora. Todo en mí son hoy sentimientos encontrados.

Sólo ella entre las demás...

Ahora que aumentan en España las Russian Red, Ani B. Sweet y Zaharas, he de decir que pese a la ilusión inicial que uno se hace con estas y otras voces, la esperanza se diluye tan rápidamente que apenas hay tiempo de trazar una mínima curva de utilidad marginal con su propuesta. Además, creo que nunca dejaré que ninguna otra mujer destrone a mis dos preciadas princesas.

Tori Amos fue y será más que un faro en mi vida con su disco "Little Earthquakes". Sólo ella y su voz pueden describir inflexibles nostalgias frente al paso de los inviernos. Pero sobre todo la voz y las letras de Ani Difranco consituyen en mí uno de esos lugares comunes a los que siempre acudo inquieto y emocionado. Si suena 32 Flavours, cierro los ojos y...

En cambio con Sorry I am pienso inexorablemetne en...

Un mapa de emociones

Los martes son, para ciertos habitantes de Magerit, rampas aún si cabe más escarpadas de cara a la coquista de ciertos deseos inconfesables. La noche previa, existe una parada impuesta alrededor de las diez de la noche para reconocerse en el espejo de las vidas que relata el programa "Madrileños por el mundo". La semana pasada le tocó el turno a la Isla Sur de Nueva Zelanda. Más allá de la belleza casi lacerante del paisaje, lo verdaderamente interesante de este programa (desafortunadamente copiado por otras cadenas) son ciertos testimonios de los que un día decidieron emprender una nueva vida lejos de los suyos y reinventarse al otro lado de la orilla. En los que han permanecido a lo largo de los años fieles a una nueva cultura siempre hay un mismo denominador común: el amor. Ahora que lo pienso, todos los amigos que decieron quedarse cuando yo impuse mi salida lo hicieron de la mano de otra persona. Y allí continúan, forjando su particular armandura de vida. La voz de Caleb Followill y su "use somebody" podría ser una perfecta BSO para esos instantes en los que me sentí parte de alguien, lejos de aquí.
Esta noche, más de un chacal volverá a reflejarse en su particular espejo sin fronteras.

voyeur.
(Voz fr.).
1. com. Persona que disfruta contemplando actitudes íntimas o eróticas de otras personas.

Sentencia

No hay primavera si tú no la inventas.

Al Teniente Giovanni Drogo, en homenaje a nuestras confesiones noctívagas

LA CABAÑA. Manuel Vicent
Dijo Pascal que todo lo malo que le había ocurrido en la vida se debía a haber salido de su habitación. Se trata de un pensamiento muy certero, porque, bien mirado, todos los problemas que uno arrastra a lo largo de los años se derivan del hecho de haber abandonado aquella cabaña que un día montó en el jardín cuando era niño. El mito de la cabaña sigue teniendo hoy una fuerza extraordinaria. No hay escritor, artista famoso, político, hombre de negocios o banquero sacudido por el estrés que no sueñe con retirarse durante un tiempo a vivir en una cabaña lejos del mundo. Existen cabañas de muchas clases, según el subconsciente de cada uno; las hay de indio apache, de pastor, de leñador del bosque, de pescador escandinavo, de expedicionario perdido en el desierto, de náufrago en una isla de los mares del sur. Otras adoptan la forma de castillo medieval, con almena o sin almena, recias e inexpugnables. En todos los parques públicos y en los jardines de infancia se montan cabañas para que los niños jueguen a esconderse o a protegerse de unos enemigos imaginarios. Algunas son muy lujosas, pero ninguna se parece a aquella tan maravillosa y rudimentaria que construimos, cuando éramos niños, con cuatro palitroques y una empalizada de cañas en el desván, en el patio o entre las ramas de un árbol. La seguridad que nos daba aquella cabaña se perdió junto con nuestra inocencia. Un día dejamos de jugar. A partir de ese momento quedamos desguarecidos, solos en la intemperie, lejos del mundo de los sueños, frente a unos enemigos reales. Es evidente que estamos rodeados de basura por todas partes. A cualquier hora del día nunca deja uno de ser agredido por la sucia realidad, por un acto de barbarie o de fanatismo. Pero existen seres privilegiados, que son capaces todavía de montar a cualquier edad aquella cabaña de la niñez en el interior de su espíritu para hacerse imbatibles dentro de ella frente a la adversidad. Si uno la mantiene limpia es como si estuviera limpio todo el universo; si en su interior suena Bach la música invadirá también todas las esferas celestes. Este reducto está al alcance de cualquiera. Basta imaginar que es aquella cabaña en la que de niños nos sentíamos tan fuertes.

Petit Pleasure Nº 1

Huelga de metro, sólo servicios mínimos entre las 7 y las 9 am. No voy sólo, Van ha decidido apretujarse conmigo en el vagón. La portada crepuscular de su Avalon magnetizó mi alma desde el primer instante. El comboy abandona la oscuridad de la primera estación, y enconsertados nos arrojamos a la luz natural de las paradas de Batán y Lago. Enciendo mi Mp4. El piano de "Whenever God shines his light" me hace sonreir. La chica de la esquina me mira, y juntos nos imaginamos. En ese momento, con un movimiento inadvertido paso al siguiente corte, "contacting my angel".

Cierro los ojos durante unos segundos.

Podría ser otra ciudad,

otro amor ...

...una nueva vida, al fin y al cabo.

Clubbing in Madrid

Quizá por eso de que afuera reina por fin la diosa Luz, me han entrado fuertes deseos de reecontrarme con el azul lisérgico de la noche y sus ritmos entrelazados. Wind, Charada, Cool y sobre todo el Mondo son referentes inexcusables de la cultura "club" madrileña. A veces compensa una buena siesta y retrasar tu ocio hasta la hora que dicte el gurú de la sala elegida. Una vez allí, sólo es cuestión de dejarse atrapar por la marea de belleza y la estética impuesta. Eso sí, sin pretensiones ni aspiraciones heroicas.

Sólo la noche dictará su caprichosa sentencia.

Besos con sabor a...

Qué ilusión me hizo hace ya algunas semanas pasarme por mi frutería y toparme de frente con esas cajas repletas de fresones onubenses. Sé que sois legión los fans de las fresas con nata, o que otros las dejáis macerar en leche, o las coméis simplemente con azucar. A mí me gustan en batido. Leche de soja, azucar morena, fresas, dos cubitos de hielo pequeños y batidora al canto. Luego simplemente echar un buen trago y sentir ese frescor púrpura inundando tu organismo. ¡Buahh qué rico!

La vida es ...

Hoy, aquí, estudiando-trabajando en un Madrid plomizo y gris que nada o poco envuelve, salvo la esperanza de una primavera que arroje más luz y más calor a este cuerpo que desea despertar. Ayer (en marzo del año pasado), caminando por una de esas playas infinitas que abrazan Brasil, arañando arena, sueño y realidad por un instante.

Porque como escuché un día en un Taller de Poesía...

la vida es paradoja.

Una canción, un recuerdo

Tardes de viento sur

La foto de mi gran amigo Javier Silva define perfectamente un estado, un presente revuelto e ingobernable, y un cuerpo dominado que lucha por transitar espacios y ganar metros a la vida. Una foto que me obliga a echar de menos demasiadas cosas. En ocasiones creo que podría permanecer eternamente abrazado a uno de esos norays que vigilan la bahía y deshojar la vida al ritmo que imponen las mareas.
Quizá, al igual que esta bella Regina la vida a partir de cierta edad sea sólo eso, combatir las circunstancias, fajarse con este devenir tan incierto mietras el salitre marca tu rostro a la espera de puertos más prósperos y estancias más suaves.

Hans Beck, (Alemania,1929-2009)

El pasado 30 de Enero murió este honorable alemán, de profesión juguetero e inventor de los famosos clicks de playmobil. Cuando leía el otro día el artículo en la prensa me vinieron multitud de reflexiones a la cabeza. De repente ponía nombre y cara a un personaje que ocupó una parte extensísima de mi infancia cubríendola de imaginación y fantasía a lo largo de tantos años. Los clicks fueron mi juguete por excelencia (desplazados a ultimísima hora por los GI.joe). Tardes infinitas en mi jardín mezclándolos con tierra, geranios y lagunas improvisadas. Mañanas sin final en casa de mis abuelas convirtiendo sus sofás en campos de batalla y redención. De cómo siempre me enamoraba de la caja de clicks que mi madre exponía en el escaparate de su mercería de la calle Cisneros y me los acababa pidiendo para el cumple.

Para Hans, su juguete preferido de la colección fue siempre el barco Pirata. Yo de la serie de barcos, tenía el pesquero, cuestiones de geografía natal supongo. Hans, alemán tenías que ser.

Allá dónde estés amigo, unendlich dankbar.

Fall (Editors)

No dejes nunca que otros te lo cuenten o hablen por ti.

i wanted to see

i wanted to see

this for myself

for myself.

Toro Ferdinand, deberíamos situar un concierto de Editors entre nuestras prioridades musicales de este 2009. De ser, tiene que ser contigo.

Lamento interrumpido

Hoy la soledad se puede amasar entre los dedos,
nos la podemos embarrar en el rostro
con la más dulce de las desidias
y la corrupta sensualidad del superviviente.

Hoy se nos permite llorar con la solemnidad en la ciudad
deshuesada
y burlarnos con vanidad de su funcionalidad hueca.
Se nos permite ser menos hombres,
relajar la postura, desperezarnos,
pintarnos el cuerpo de colores y otras batallas
y dejarnos caer
al ritmo de día nórdico.

Se nos permite ser animales,
y agonizar esperanzados
con el gesto apagado
del que ha visto mucho.

Diego Godé "Ayuda espiritual urgente"

Another World, by Antony

11 de Mayo, Madrid

IV. Con el ser amado (pág.114)

Hasta hace pocos días que comencé de nuevo a preparar con cierta ilusión una antigua oposición (los funcionarios nunca dejamos de estudiar del todo), estuve simultaneando la lectura de tres libros. Uno de ellos el ensayo que Pierre Bayard dedica a ese hecho tan cotidiando y tan inalcanzable como es el de la lectura. Dos palabras en mi caso: necesario y reconciliador. Os dejo este pasaje correspondiente al cuarto capítulo:

...¿Es acaso posible concebir que dos seres estén tan próximos que sus libros interiores lleguen, al menos durante un tiempo, a coincidir?. Resulta banal decir que nuestas relaciones sentimentales están marcadas por los libros, incluso desde nuestra más temprana infancia. De entrada, lo están por la influencia que los personajes de las novelas ejercen sobre nuestras elecciones amorosas, PUES TRAZAN IDEALES INACCESIBLES (Touché!!, Pierre cabrón!) con los que intentamos, sin lograrlo casi nunca, doblegar a los demás. Pero, de un modo más sutil, los libros amados designan el conjunto de un universo que habitamos en secreto y en el cual desearíamos que el otro pudiera ocupar un lugar a título de personaje...

My Blueberry Nights

Catorce noches agolpadas en la trastienda de un tiempo agotado en su compromiso, como si de una parada técnica en una de esas fábricas de extrarradio se tratase. Tú, el animal rabioso que espera y desespera, que otorgará su golpe certero a la presa en el momento preciso frente a su primavera creciente. En medio de este desierto de personajes que ni están ya, ni se les espera, preparo mi asalto con los pocos que no desfallecen hacia estancias más altas en busca flores agrestes. “Lo bueno, para los buenos”. En medio de esta estepa, una película, un crepúsculo bañando días y noches con su estela de arándano. My Blueberry Nights va más allá de la ruptura, de los propios recuerdos o sus sueños anexos. Conmovido desde primer segundo de metraje por un color y una estética de tonos suaves, sumido en un atardecer sin final, deambulé junto a Elizabeth y Jeremy en esa exploración de los abismos que son la soledad y el vacío.
Un viaje entendido como una exploración mayor de ellos mismos.

John, Miles, God bless You !

Felices Fiestas

Serena y fiel,

arrastra oculta esta marea de diciembre

el perfume dulzón de la Navidad.

Unas fechas ancladas

en un fondo de profunda

nostalgia y regreso,

de cristales nublados al atardecer

por los rostros y sueños

que escaparon al aliento y al destino.

Frente a ellos

la fe en los días presentes,

el futuro pendiente,
la vida en espera.

Un tiempo,

sin duda,

en el que todo parece haberse construido

a escala más humana.

Antonio Sánchez Olivier

Jueves con mi viejo profesor

Latín no se me dio del todo bien cuando cursaba 2º de BUP, aún así lo aprobé sin brillanteces. Más tarde, llevado por mis ansias médicas me decanté por la opción de ciencias puras, desterrando académicamente las humanidades en mis objetivos a corto plazo. Ya véis, paradojas de la vida. Pero si algo recuerdo de aquellos días de sangre y letras es sin duda la relación con mi Profesor de Latín, Raúl. Amistad que se remonta hasta estos días. Hoy le recogí puntual en el Colegio, donde me esperaba vestido elegante con su gabardina y su paraguas. Solemos quedar cuando vengo a descansar a Santander y él siempre me lo agradece como si le hiciera el mejor de los regalos. Me dice: "Ay toñín, estas mañanas que compartimos fuera de la cotidianidad, son como echar una cana al aire". En boca de sacerdote no está nada mal la expresión, denota su personalidad abierta y cachonda. Esta mañana hemos compartido conversación, viaje y un paseo. ¡Ah, por cierto! visitamos a unas amigas... unas monjas clarisas en Villaverde de Pontones. Me reí un montón con él mientras esperábamos a la Sor encargada de realizar las encuadernaciones. El muy perrete las vacilaba un poquitín diciéndoles que yo quería ordenarme en Madrid.

Raúl ha compartido los mejores y los peores momentos de mi vida y pocos como él me tienen tan calado. Su edad es avanzada, pero su espíritu es batallador y adolescente.

Al despedirme de él noto siempre un pequeño nudo en el estómago y siempre pido que no sea esta la última vez, nuestro último paseo juntos.

Mar de fondo

Mañanas como la de hoy, envueltas en este otoño lóbrego y desapacible sólo pueden levantarse de la mano de un buen disco. Hoy Mccoy Tyrner, eterno compañero de Coltrane, deshizo de un plumazo frío y dudas con su impresionante “flying high”. Volé hasta el mediodía creyéndome en uno de esos días soleados de verano donde todo apetece. De camino a Liencres junto a Marta, degustamos lentamente a Aaron, barriendo Molko asfalto y nubarrones a su paso. Me encanta el aspecto desangelado y triste de esta playa con filtro de luz B&W. Escenerio perfecto para un charla distendida y un reencuentro. En Maliaño, mis Arrancacorazones (un estrella en la Guía Michelín de los anfitriones) me esperaban Negroni en mano y compases de Cohen para dar carpetazo a la tarde de lunes. ¿Qué más se puede pedir? Permítanme sugerir un poquito de Sade y su Stronger than Pride para despedirse por hoy ahora que el único abrigo son las vigas de madera de esta buhardilla y esta canción titulada I Never Thought I'd See The Day.
Sencillamente perfecto.

La metereología siempre es pretexto

Si galernas y aguaceros acechan lo que queda afuera, buscaré

cobijo en Zhang Yimou y Kim Ki-Duk.

"A mal tiempo, cara china y ritmo tardo"

Narcótico y palpable

Lunes por la tarde, viento y lluvia al otro lado del cristal. Enfrente una jornada laboral que ni convence ni se impone. Sólo recuerdo ayer...
Un gris cantábrico inundaba paisajes y almas, lo desapacible quedaba afuera empapando las hadas del jardín. En mis manos un cuento, fruto de una cena y de un encuentro. De fondo Ana Caram y su disco Amazonia, porque un domingo gris y abuhardillado en Santander debe hundirse siempre en bossa y sueños con sabor a moca.

La mirada que cambia la realidad

Es domingo. La mesa del despacho está cubierta con prensa y restos del desayuno. El sol penetra en forma de flecha poliédrica las ventanas de la Unidad. La jornada avanza gradual, tranquila. Estoy solo, no hay más humanidad en todo el espacio que cubren las siete plantas del edificio. En pocos días cambiaré de prefijo y siento la necesidad de hacer balance, desde aquí, lejos de todo.(Prepararé un expresso mientras Antony&The Johnsons y sus Black Soft Stars inundan el estudio)
La vida pasa y todo alrededor se modifica, muda su piel. Frente a esta verdad material me sitúo yo, el ser que duda y no acepta, que huye en su disconformidad crónica hacia un ayer dotado siempre de mayor esplendor y pureza. Quisiera inventarme un presente construido a base de preciosas aventuras, de islas oníricas en las cuales poder renacer hora tras hora, de intersecciones radiantes y madrugadas menos opresivas. Pero la realidad adolece más bien de una calma uniforme, invariable. Días que se parecen excesivamente los unos a los otros y un cambio, que por más que lo intento y lo persigo, no acaba de producirse.
Creo que ha llegado sin duda el momento de detenerse, de encontrarse cara a cara en soledad, donde sin duda se conoce uno mejor a sí mismo. Deshacer lentamente los excesivos porqués, manipular cuidadosamente la duda y trazar mi particular cartografía del miedo en este viaje que no especifica destinos finales pueden ser tareas urgentes a ejecutar en posteriores entregas. Recuperar el pulso al vocablo decisión y su más extenso significado (audacia, osadía, valentía, valor, atrevimiento, intrepidez). Alejarse de metas autoimpuestas, de usos sociales, de nóminas que llegan puntuales el veintinueve de cada mes y observar más que nunca hacia dentro lo que se mueve, ese giro lento del alambre que dibuja su particular y recóndita espiral. Intentar al fin salir idemne de cierta teoría y de su limpia caligrafía.

Y tú serás de fondo, como siempre, anhelo y memoria de unos días luminosos que aún están por llegar.

you and i will meet one day
under the night sky
lit by soft black stars.

Camino de hiel

Recuerdo haber sufrido las mismas represalias emocionales visionando el "film" rumano 4 meses, 3 semanas, 2 días. A medida que el metraje de la película avanzaba, me preguntaba una y otra vez por qué había decidido joderme de forma tan voluntariosa un domingo que había sido hasta ese momento perfecto. Este sábado me sucedió algo parecido, esta vez el director de la cinta era español. Por una audición (errónea, pienso ahora) de un programa de Radio 3, creí conveniente (mal)gastar mi sobremesa del sábado en una butaca de los Princesa viendo "Camino", de Fresser. Este gran director y gran hijo de puta al mismo tiempo, me adentró en un mundo de enfermedad y dolor, de Opus Dei y creencias llevadas al vértice de los extremos. Me acuchilló de tal forma que ni las lágrimas de todos los presentes lograban ahuyentar el terror, el drama y la impotencia que cada secuencia generaba en las entrañas del espectador. Salí aturdido, revuelto, sin ganas de nada. Paseé desorientado por desengaño y ballesta, castigándome por haber invertido 7,80 euros en sufrimiento ajeno e inútil.

El significado de groove

Perfumes que cuentan historias

Se dice que más allá de sus notas de entrada y de salida, de sus nombres que invitan a soñar o de las fórmulas secretas que componen las "narices" que los crean, los perfumes encierran historias. Un perfume será atractivo por su propia seducción natural. Para conseguir la nota de clásico, deberá evocar las esencias de tu vida. Ese tránsito, esa evolución hasta el jugo final que encierra niñez, pretérito y nostalgia es lo que en Francia se denomina Madeleine de Proust, ese gusto que te deja en el paladar el pastel que te metes en la boca cuando eres todavía un enfant terrible y que luego recuerdas toda la vida. Todo en ellos adolece de una carga desproporcionada de sutilidad.

En estas estamos

paciencia.
(Del lat. patientĭa).
1. f. Capacidad de padecer o soportar algo sin alterarse.
2. f. Capacidad para hacer cosas pesadas o minuciosas.
3. f. Facultad de saber esperar cuando algo se desea mucho.
4. f. Lentitud para hacer algo.
5. f. Resalte inferior del asiento de una silla de coro, de modo que, levantado aquel, pueda servir de apoyo a quien está de pie.
6. f. Bollo redondo y muy pequeño hecho con harina, huevo, almendra y azúcar y cocido en el horno.
7. f. Tolerancia o consentimiento en mengua del honor

"La Naturaleza, Sr. Olivier, no da saltos", no trate Vd. de eludir ciertas etapas.

FDO. Psico-Sabio

Noruega, algún día...

Fue aterrizar y acribillarme de inmediato una ráfaga de pretérito y bienestar. El otoño se hizo presente nada más dar los primeros pasos alrededor del centro histórico de Oslo. Una naturaleza sublime y excelsa recogía las primeras miradas, en mi caso atónita y sin embargo entregada al espectáculo. Hay algo en estos países que me conecta al instante con ese "Yo" más inconsciente, un baúl que encierra en ocasiones verdades inconfesables. Deambular sin prisa y sin rumbo cierto por ese pueblo llamado Drobak era premiar a tus sentidos más agudos. ¡Qué gran país!¡qué rostros vieron mis ojos!, que diría el poeta. De las copas canallas a dieciseis euros (granizados de cocacola), del Masawa y de un país llamado Nigeria, de un tal circo mecánico así como de los tés que se combinan con cervezas en paradas obligadas

que os hablen mis buenos acompañantes.

Yo me debo sólo a terrenos oníricos y a ciertos futuros imaginados en la calle Gyldenloves.

Gracias por la oportunidad Sergi. Mange takk.

La luz, de otra manera (Vicente Gallego)

DOS DE SEPTIEMBRE

Es ahora la vida
esta extraña y frecuente sensación
de sopor y distancia,
y es también una luz que vela el mundo:
salir del caserón tras la comida,
recorrer bajo el sol la carretera
con los ojos ardientes de un verano
y sentarme en la roca frente al mar.
Abandonarme entonces
al sonido sin pausa de la tierra
mientras me vence el sueño algún instante
y me moja las sienes con su agua bendita.
Descubrir con asombro renovado
al pescador que vuelve cada tarde,
como vuelven las olas,
como vendrá la brisa con la noche.
y esperar otra vez sobre la roca,
abrumado en el centro de la vida,
a que la sombra inunde
lentamente mi sombra.

Cuando los elefantes sueñan con la música

Durante mi periodo vacacional en Santander recibimos una visita inesperada y maravillosa, mi tío Miguel, uno de los mejores amigos de mi padre. Apenas estuvo con nosotros tres días, pero tuvimos tiempo de deshojar al menos un par de noches, y conversar de forma tranquila acerca de tiempos pretéritos y vigilias más perennes. Me confesó, que ahora que se prejubiló y se mudó a un pequeño pueblo de Extremadura, lleva una vida tranquila y conscientemente desordenada. Entre otras confidencias, me comentó que una forma de recordar a su viejo amigo y la pasión de éste por la bossa, era cenar todos los días junto a su mujer alrededor de las doce de la noche y acompañar ese ágape con las melodías brasileñas que nacen cada madrugada del programa de Radio3 “Cuando los elefantes sueñan con la música”. Me pareció un bello y sincero homenaje a la fidelidad.

Sencillamente ceremonioso

Existe un proverbio chino que reza "del encuentro nace la vida", y afortunadamente a esa confluencia de seres y anhelos tuve la suerte de asistir a mitad del mes julio. Nuevamente mi mirada testimoniaba la unión de dos leyendas, dos poderosas cartas capaces de ganar en cualquier mesa. Mientras sonaban acordeón y violín en un unísono de enorme generosidad y belleza, me pareció que fuera de aquel palacio con vistas al mar el mundo se detuvo, conmovido quizá por el esplendor que reside al margen de lo dictado. Cambiamos el arroz por el gel de las burbujas, la opacidad del rigor por la verdad de los espacios improvisados. Saltamos en las fotos, bailamos a la sombra de un cielo abierto y canalla, degustamos miradas, comimos y bebimos todos juntos al cobijo de nuestra pareja.

*

Tarde-noche de recreo, hechizo y prestidigitación.

Y como epílogo a tan singular jornada, nos cantaron y nos enamoramos de la vida, devorando una vez más cada una de las vísceras allí reunidas.

*

M&D --> L.O.V.E. U!

Blog/QUEO

Qué hacer en estos momentos cuando sabes que los tuyos esperan nuevas entradas en este blog, y tú ni siquiera tienes idea alguna de qué poner, o bien, te ves incapaz de rematar los dos post que tienes a punto de caramelo. Colgar un vídeo de youtube podría ser una solución rápida e indolora, pero no apetece. ¿Se me habrá recalentado mi cabecita con este calor insalubre y capital?. Probaré esta noche a descongelar el frigo, a ver si disminuye la temperatura, a la vez que afloran las ideas. Cosas de la inspiración, es peor que una mala amante.

Ellen

Hoy, de la mano de las Srtas. Alien y Kittin recordé Berlín.

Su gélido techno nacido de las profundidades del Spree, invadió por un instante mi mente y esta tarde tan vacía y vacante del mes de Julio.