Frescor

Un deseo, una marea.

La hija y el padre,

quizá ella es la que graba a sus espaldas.

Un sueño de verano proyectado en una playa que

para mí posee nombre.

La vida más allá,
sabiéndose

hermosa,

frágil,

indestructible.

Swimming Pool

Y si la pauta del verso no fuera "De sol, arena y sueño" y pudiéramos cambiar

al menos una de las premisas...

Días radiantes, cuerpos sobre cuerpos,

belleza mezclada con belleza.

Noches entrelazadas que encuentran la luz al final

de su júbilo.

Un esplendor y una hierba en donde los torsos fatigados

esperan saciar su sed sobre la hoguera de un verano siempre prometedor.

Muerde la nectarina

y

saborea

su victoria

implícita.

Cartografía de un adiós

APRENDER A OLVIDAR

(Susana C. de su disco "El baile de los días")

Él mira hacia otro lado
para no ver lo que ella esconde.
Ella hace mucho ruido
para no oír lo que él se calla.
Dan una vuelta más de tuerca a su horizonte.
Se asoman al abismo del espejo
y tienen miedo

Tirar una moneda y pedir un deseo,
a mil metros de altura mirar las tempestades.
Barcos de amor hundidos, ondas azules
Círculos que se agrandan buscando un centro nuevo.

Aprender a olvidar para empezar de cero,
porque sin ti mi mundo es un lugar helado.
Inventárselo todo,
no queda más remedio.
A tu manera
o a mi manera,
otro tipo de amor.

Las deudas ya pagadas,
cerradas las heridas
y curados los besos de la última batalla,
volvemos otra vez al punto de partida.
Dos líneas que se cruzan un instante en el agua.

Premio

Toda primavera tiene su canción y este año James Yuill es

el invitado estrella a mi sonorama particular. Frescura, dominio

de las máquinas y ritmo contagioso en esta impecable propuesta.

Quizá también porque estos días necesito pensar menos

y bailar más.

Ya sé qué hacer.

Llenaré el depósito de mi Alfa SS con ritmo y gasolina dulce.

Es una buena canción para lanzarse a la carretera

y empezar el viaje.

Howl (featuring Allen Ginsberg)

Dedicado a mi íntimo amigo Sergi, en estos días en los que la vida
ha decidido mostrar su acero más cruel. Tu valentía es uno de
esos ejercicios difíciles de olvidar...

Aullido

Sé que hoy no vienes a por mí,
que la batalla dura más que el sueño
y que ganar o perder podrían ser sencillamente
dos
excusas para olvidar la primavera.

Y si la risa de otro tiempo, o más bien tu carcajada
pudieran gobernar hoy por última vez este hálito flaco
pero real. Si los demás, aquellos que no importaban, no hubieran
sido espejos en los que reflejar nuestra debilidad,
tu dolor al fin y al cabo. Porque tu grito fue sangre detenida
en los colmillos del hampa, los que no creían que el destino
era tan sólo una útil invención del hombre.

Hace frío, es un mes de mayo diferente y
estoy lejos de tu cama. Les miro, los que caminan al
otro lado del cristal. Han tejido un puente de espejos que
no comprendo, y corren y corren, nadie se para. Y estoy lejos
de tu cama y hoy no quiero dormir solo. Será ésta, cuando el tiempo
dicte, únicamente una pasión olvidada, una memoria sin fiebre,
sin rigidez
sin angustia
sin incertidumbre
como esos que no dejan de correr. Pero ¿qué buscan? ¿qué persiguen?
Diles que paren, necesito preguntarles, quiero saber adónde van, qué
Yahvé los guía.

Quiero ignorarme, no saber, precipitarme incluso más rápido que ellos.
Yo sé que puedo vivir sin sol y mirar por el cristal empañado. ¿No te
das cuenta? ¿no recuerdas acaso el reflejo del agua en el pantano?

No hay derrota sin zarpazo al vientre (lamento agradecido)
El error, no mirar hacia adentro.
Y nos toca golpear el saco
uno, dos,
uno, dos,
¡más intensidad! Un , dos, tres
¡quiero más! Uno, dos, uno, dos (es tu conciencia quién te entrena)
arremeter su piel sintética con jabs de izquierda cerrando
siempre el baile de caderas
con un crochet sólido en lo alto del antifaz. Caerán entonces
un aguacero
y
trozos de lima del ajado morral, y el derrame de sudor y lágrimas
producirán un
lago verde bajo tus pies.

Si acaso pensaré que soy inmortal - sobreviví a
otros cuerpos – antes de disfrutar tu pecho - El camino que
juntos inventamos es apenas
una cesta vacía en esta madrugada férrica.
Observo mis manos,
están manchadas de petróleo
arriba
y abajo. Son tus últimas palabras chapapote que no se va,
fantasmas desgastados que alimentan mi sueño.
Si acaso pensaré que soy inmortal - sobreviví a
otros cuerpos –antes de disfrutar tu pecho-
Serán mis días piedras negras que mirarán de frente al mar, reflejo
de una memoria generosa, portavoz de dos cuerpos atrapados
en su fuga.

Nos quedó una sentencia suspendida para siempre.


Y estoy lejos de tu cama y ya no queda nada en qué pensar.
Como los que corren afuera.



A.S.Olivier

Escrito a finales de mayo como ejercicio semanal para el Laboratorio de Creación Poética.

Tras leer "aullido" de Ginsberg se proponía al alumno, mediante una escritura torrencial y sin posibilidad de "revisión" parir su particular radiografía del consciente-inconsciente de ese instante preciso. Bien, este fue el resultado. Lo comparto pues dejó de pertenecerme aquella misma noche...

Sobran las palabras ...."los números cantan"

Casa de campo

Corría hoy por última vez persiguiendo tal vez un sueño más puro, más amable.

Sentí la brevedad de la belleza impregnada en mi propio sudor. Quise abrazarte y sin embargo los brazos no alcanzaban.

Cómo se dice adiós a un lugar en el cual fuiste feliz,

alejado de la prisa feroz y las almas coléricas.

Cuántas tardes y mañanas lavé la culpa frente a la piel

de esta bahía forestal.

Qué pocos te conocen de verdad y qué bien te sienta

este verde espigado y primaveral.

En ti Madrid desaparece, la escondes y yo resurjo entonces.

El sonsonete de las ardillas, el vuelo convulso de la torcaz o el trino ternario de un mirlo ...

Hogar, refugio y recreo.

En ti Madrid desaparece,

la escondes,

y yo resurjo entonces.

Hasta siempre Casa de campo.

11. Jugué y gané

Puede que empiece a perder o a ganar,
me da igual
La suerte es la que navegará
Estoy a flote, a la deriva

Jugué a lo que quería
No es un día extraño
Mira hacia atrás
no me verás
Voy a la deriva

Jugué a lo que quería

No me importa naufragar
mi fortuna esta al llegar
mientras alguien canta

No importa que naufrague
una y otra vez
mientras tu apostabas

Lalalalala

No importa que naufrague
una y otra vez
mientras tu cantabas

Jugué a lo que quería.

Berlín (enorme Coque)

Regreso a la tierra prometida...

Gin

Hace unos días creí marcar mi futuro sobre una mesa en DelDiego. Un Gin Tonic como sólo el gran jefe sabe mezclar, una obra de teatro a la espera, un buen amigo y mejor chamán frente a mí y una tirada de tarot bajo la atenta mirada de las paredes de este templo sagrado en Madrid. En un sitio así los arcanos imprimen mayor belleza a su propia interpretación. Lo que un lance de cartas arroja siempre es secreto de confesión, pese a ello, diría que concuerda con una de esas mini verdades interiores que albergo. En fin, uno de esos "momentines" madrileños a sumar.

El otro día escuchaba a alguien hablar en la radio acerca del significado de "lugar soñado". Decía que es aquel al que llegas de forma inesperada (un viaje, un encuentro, una pequeña escapada) y de repente desearías haber nacido allí, incluso morir llegado el instante. Todos ahora mismo podríamos cerrar los ojos y pensar en nuestro edén particular.

Esto me hizo reflexionar acerca de Madrid. Ni haber nacido aquí me hubiera gustado y mucho menos envejecer y morir bajo el pecho de esta loba. Sí en cambio vine a ella para vivirla y exprimirla como a una lima y quizá voy sintiendo que después de tres años lo visto y vivido es mucho, los amigos variopintos y el cansancio y el tedio acumulados por su propio ritmo y hostilidad propias de capital europea macho alfa (like london, for example) son ciertamente contrapesos que comienzan a empujar con fuerza.

Y ahí estoy, debatiéndome. Apoyando mis codos en barras tan excelsas como la del maestro Fernando del Diego en busca de respuestas a todas mis encrucijadas.

Salud Ladies and Gentleman.

A5

Hace tiempo que mido la vida a corto plazo, a sabiendas de que precisamente son los pequeños azares del destino los que en más de una ocasión marcarán el verdadero itinerario por el que ésta finalmente discurrirá. Pocas cosas esperaba de esta última etapa de sacrificio y estudio. Más que una aspiración hacia las altas esferas de una organización a la que por otros caminos y méritos creo haber llegado ya, tenía una especie de imagen onírica grabada en mi mente como un suceso más que posible.

Yo lo único que deseaba era verme solo, en mi Audi A5 negro coupé, conduciendo por una carretera secundaria rumbo a Ávila con velocidad voluntariamente limitada. El paisaje a ambos lados estaría nevado y una canción se repitiría una y otra vez hasta llegar a mi destino. La elegida sería este cover de Kristofer Aström, que me lleva una y otra vez a terrenos de los que nunca quise marcharme del todo.

Ciertos anhelos habrán de aplazarse por el momento, o transformarse quizás.

Volveremos a vernos donde siempre es de día...

" Spirale engloutissant les Mondes et les Jours "

Gérard de Nerval

Cedo gustoso el testigo en estas horas de retiro y estudio claustral a mi hermano del sur. Tu palabra destila pasión y equidad frente al paso de los días y esos pequeños naufragios que todos sufrimos.

LLegó a tiempo, créeme.

Hab Dich lieb.

Yo, por mi parte, os dejo con él:

http://enlosmargenesdeeuropa.blogspot.com/2010/01/amigos.html

Wanting

Décimo aniversario de un disco que marcó un antes y un después en mi devenir musical. Aún recuerdo como si fuera hoy aquel programa de Área reservada en el cual escuché por primera vez la voz de Gabriela. "Fire of Love" me dejó sin aliento durante días hasta que por fin pude conseguir el disco en "Flash records". Me ha acompañado a lo largo de estos años en momentos demasiado especiales como para olvidarlos. El segundo tema de la escucha que propongo a continuación, "wanting", se lo quiero dedicar a Noema, Friedrich, Kasia y Ángel por aquellas noches infinitas en Dresden y Berlín, llenas de magia y seducción junto a ésta y otras melodías. A Ruth, porque hoy es tu cumpleaños y sé que a ti esos ritmos lentos te apetecen siempre. Y por último y muy especialmente, a mi tío Luis Lamillar, que por aquel entonces recibía esta y otras recomendaciones con cariño y satisfacción desmedidas, haciéndome muy feliz con su gratitud.

Seguid porfa simplemente estas instrucciones. Click en www.vivejazz.blogspot.com , una página de referencia para todos los amantes de este tipo de sonidos creada por Antonio Fernández. Bajáis con el ratón hasta más o menos la mitad de la página. Justo a la derecha, hay un recuadro que pone Gabriela Anders/Especial Área Reservada. Si os fijáis, donde termina el texto hay un pequeño reproductor de color verde. Click en el play y disfrutar con tres temas maravillosos. El segundo es para vosotros.

La isla

" El hijo vio empequeñecerse la isla, desvanecerse en el horizonte bajo el inmenso resplandor del mar. Fue aquel el primer momento en el que tuvo la conciencia precisa y simple de lo que perdía al perder a su padre" (Pág. 112)

La isla

Giani Stuparich

Foto: Javier Silva Castañeda

Darkness on the edge of town

Todo parece hoy un sueño. Uno de esos viajes que estremecerán tus sentidos hasta el último de tus días. Demasiados rostros, excesiva la generosidad recibida, irrepetibles los momentos de carcajada y complicidad. Un viaje, tres etapas, una única magia. Los días en el apartamento de Jersey City estuvieron llenos de sol y deseos, junto a mis dos anfitriones Rob y kasia. Inolvidables los desayunos en la terraza de la calle mercer y el trato recibido para quien acostumbra a ser más anfitrión que invitado. Qué bien sienta NYC una vez digerida la potencia y el estruendo emocional que producen las primeras visitas. El día compartido junto a Carlos en D.C. todo un encuentro lleno de sabrosos detalles y amistad. La capital fue sin duda un dulce descubrimiento. Recoger a César, José y Juan Carlos en el JFK días más tarde y empezar un viaje en nuestro Chevrolet Tahoe a lo largo del estado de Nueva Jersey fue algo especial. Juntos confirmamos que el polvo de arena de Atlantic City puede convertirse en oro, y que la vida puede que sea sólo eso, una partida de Black Jack en los bajos de nuestro hotel, el Taj Mahal. La casa de Mikell y los días en Asbury Park seguro que serían los elegidos por los cuatro como los más queridos. Sólo el mejor y más dedicado fan del boss que conozco (César) podía arrivar nuestro chevi hacia una orilla tan enigmática y bella. Cuánta melancolía y emoción atlántica se respira en aquel paisaje aparentemente yermo. Las noches en el Watermark, el Stone Pony o el Wonder Bar son historia y futuro pendiente. Quién sabe cuántas promesas nos hicimos paseando a lo largo del boardwalk. La hermosura de esas playas tiene algo de indescifrable, de secreto velado para el viajero, que inconsciente, quedará afectado para siempre por el salitre de su magia.

En el estadio de los Giants, condenado a una pronta demolición, vimos a Springsteen y su E-Street Band en primera fila en lo que fue nuestro retorno a NYC. Lo que se respiró fuera y dentro del recinto es algo inenarrable. Digno simplemente de ser vivido. Sólo quiero dejar testimonio de ese espectáculo de más de tres horas con esta canción, Racing in the Street, porque tiene a partir de entonces un signficado muy especial para mí. Y como foto, una que tomé en Atlantic City, por lo que supuso entrar en ese fascinante teatro de la mano del Boss y de los chicos a bordo de nuestro Chevrolet.

Sin duda, durante este corto e intenso periplo, ha habido muchos instantes para el recuerdo de los que estáis y para los que nos dejaron. Seguramente ninguno íbamos del todo solos en este viaje tan irrepetible como certero.

Valor del pasado

Agosto. Año 2005. Lago de Grza, cordillera central, Serbia.

Pese a los consejos de Ksenija y de los viejos habitantes

del lugar decido saltar. Aún recuerdo el golpe seco de las manos abriéndose

camino en el agua. Fue como enterrerar el cuerpo en un granizado de limón

y manzanas verdes. A las pocas horas

caí enfermo, una fiebre intensa se apoderó de mi cuerpo.

Han pasado cuatro años y hoy, padadojas de la vida, tampoco me

encuetro del todo bien. Me pregunto qué esperaba de la vida en aquellos días,

qué miedos me acechaban en el interior profundo de aquellos bosques.

¿Serían los mismos que hoy me rondan? ...

Body Heat

Suena la primera parte del Concierto de Colonia de Keith Jarret. Afuera o adentro 35 ºc que se pegan al cuerpo como un mar de dudas. Pienso en Body Heat, pocas películas han sabido plasmar de forma tan perfecta la canícula y el sudor inherentes a los más perversos veranos como "Fuego en el cuerpo" de Kasdan. Los días se suceden, uno de detrás de otro, rítmicos en su devenir y en su fuego oculto. El asfalto arde de la misma forma en la que que arden las ideas.Madrid, lejos del aire acondicionado de las horas laborables, es un refugio en llamas.

Pero he decidido quedarme, y rellenar el vacío de sus calles cuando me da por salir en busca de brisas nocturnas y hechiceras.

No obstante estoy más bien de "puertas para dentro". The Wire y Los Soprano son mi única Tv estival: gracias HBO por existir. "Cometas en el Cielo", "A sangre fría" y sobre todo "Historias de Nueva York" de Enric González, han sido tres maravillosos festines estas últimas jornadas. Música por doquier y descubrimientos sabrosos. Y sobre todo, cuando el ruido externo e interno acechan, duplicidad deportiva, ampliando sectores y tipos de entramiento. Paradógicamente he descubierto que mi momento preferido del día es uno en el cual combato al calor de la mano de su mejor cómplice, con "más calor" aún. La sauna y su vapor constituyen estos días mi guarida. Allí dentro, solo, durante esos diez o quizá quince minutos de silencio y secreción, nadie aturde, nada invade. Una paz y un reposo magistralmente rotos por el agua gélida rompiendo finalmente sobre las sienes.

Y respiras hondo, agitado ...

Como de costumbre...

A Javier Silva e Isidro Mendiondo

Como de costumbre
nos lanzaremos una vez más
al sueño de una tarde en invierno.

Las viejas playas,
las de siempre,
esperan
nuestros pasos sobre sus alborotadas
melenas de arena.

Gobernarán estas aguas
anhelos comunes y secretos lacios
mientras jugamos con el filo blanco
que nos marca la marea
al encuentro de nuestra huella.

Quizá,
como de costumbre,
volvamos a prometernos una fecha y un nombre.

(Del Poemario: "Silenciado Presente" A.S.Olivier)

30 años

Treinta años de didáctica artística incontestable y treinta horas de homenaje a todos los que fueron, son y serán. Vivo estos instantes emocionado, conociendo voces y programas desconocidos hasta ahora para mí, participando de este cumpleaños al cual todos debemos sentirnos invitados. ¡Qué suerte de anfitriones y de fiestón!. Los oyentes llaman emocionados durante este marathón radiofónico, y cada uno dibuja en sus palabras agradecidas ese sueño individual que habita en cada uno de nosotros cuando pensamos en R3. Cuánto hemos aprendido junto a ellos, cuántos de esos programas que hoy rescatan en su honra son parte de nuestras biografías particulares. Cada uno tiene sus favoritos, lo sé.

En fin, vaya desde este humilde recodo el mayor de los abrazos a toda esta gente de hoy y de ayer a los que tanto les debo.

Russian winds

Llevo unas cuantas horas preguntándome insistentemente cómo se sobrevive al látigo de la belleza, a la embriaguez estética que me invade desde que abandoné los canales sumidos en las noches blancas de San Petesburgo. ¿Cómo continúa la vida tras este derrame excelso de hermosura y encanto?. Jamás una conclusión tan rotunda como la que imprimió en mí Moscú había habitado antes mi mente. Todo parecía nacer de este ser tan titánico llamado Mockba. Decenas de viajes y estancias durante estos años de adolescencia y juventud al este de la vieja Europa que parecían ahora converger en las calles de Tverskaya. Un alma que permanecerá atada para siempre a aquellos primeros arpegios de Tosca en el Bolshoy.

Se puede llorar junto al Río Neva contemplando la fastuosidad de las salas del Hermitage envueltas por el perfume y los tacones sigilosos de las mujeres más bellas que hasta ahora mis ojos adivinaron. Es mi verdad, quizá fatigada por el éxtasis diario de cuerpos y metrópolis.¿Un momento improvisado? una de tantas mañanas ascendiendo a través de las cadenciosas e infinitas escaleras automáticas del metro. Sin duda, el mejor de los espectáculos posibles. ¿Una canción?, Miss Kittin & The Hacker y cada uno los mil sueños que intercambié furtivamente en las calles de sendas urbes.